Un chancho color rosa

El miedo, la angustia y el pánico generalizado que provocaron las corridas el viernes a la noche en el Personal Fest 2007 son sentimientos y acciones muchas veces imposibles de evitar. Pero ignorar un hecho, por más pequeño que sea, es una decisión conciente de personas que analizan cómo manejar la información y prefieren ocultar lo que pasa. Aquí, la crónica de lo que fue y no se dijo. Según el horario que las pantallas gigantes anunciaban, el set de Snoop Dog estaba casi una hora y media atrasado. La gente, cansada de esperar, estaba sentada en el campo de rugby del Club Ciudad de Buenos Aires debatiendo entre irse o seguir en esa cadena de bostezos en que se había convertido la espera. Fue pasada la una de la madrugada cuando las pelucas azules y fucsias, consigna de la máquina publicitaria que auspició el festival, se empezaron a mover más rápido. Desde el piso parecía que se acercaban hacia el escenario. Sin embargo los escépticos, cansados de levantarse cada vez que los músicos d

De nuevo estoy de vuelta después de larga ausencia igual que la calandria que azota el vendaval, y traigo mil canciones como leñitas secas recuerdos de fogones que invitan a matear. Y divisé tu rancho a orillas del camino, a donde los jazmines tejieron un altar, al pie del Calicanto la luna cuando pasa, peinó mi serenata la cresta del sauzal. Tu amor es una estrella con cuerdas de guitarra una luz que alumbra en la oscuridad. Acércate a la reja sos la dueña de mi alma sos la luna cautiva que me besa y se va. Escucha que mis grillos están enamorados, que llora mi guitarra sollozos de sauzal, el tintinear de espuelas del río allá en el vado y una noche serena prendida en mi cantar. De nuevo estoy de vuelta, mi tropa está en la huella, arrieros musiqueros me ayudan a llegar. Tuve que hacer un alto por un toro mañero allá en Calicanto a orillas del sauzal. Letra y música: "Chango" Rodríguez. Pasaron casi dos meses y miles de cosas para contar. Ayer hicieron 30 años de la fu

El ciruja de Plaza Francia dejó de esperar. Göttling también. Con 67 años de idas y 40 de venidas, murió Jorge Göttling, periodista de información y de recurso literario, de guerras y de barrios porteños, de tangos y nostalgias. Este salteño apodado "Alemán" recorrió durante once años la redacción del diario El mundo hasta el día de su cier re. Pero enseguida le llegó un telegrama: iba a caminar otros 30 años por Clarín . De manos de Juan Carlos de Borbón recibió el premio Don Quijote/Rey de España por la columna que hacía para el último diario donde trabajó. Pero Göttling no escribía sobre reyes o príncipes. Escribía sobre cafés y sobre barrios, sobre cirujas, sobre tangos. Nostalgia y melancolía. Merecido lo tiene: un tango para Göttling. Julieta Lucero Encontré esto por ahí. Viejito...

Foto de greenpeace.org.ar En la Argentina perdemos, cada dos minutos, toda una manzana de bosques nativos. Por año son unas 300.000 hectáreas de bosques que se pierden debido a la expansión de la frontera agrícola . Con la destrucción de los bosques también se pierden especies en peligro y se desalojan comunidades enteras de campesinos e indígenas que viven allí. Para detener esta destrucción, estamos juntando UN MILLÓN DE VOTOS POR LA LEY DE BOSQUES. Se puede votar en: http://www.greenpeace.org.ar/cyberacciones/bosques.html Esta Ley , que ya tiene media sanción del Congreso Nacional, establece una moratoria de los desmontes hasta tanto las Provincias realicen un Ordenamiento Territorial de los bosques nativos para planificar demanera participativa su uso sustentable . El Senado está demorando suaprobación . Ayudanos a salvar nuestros bosques. Votá vos también por la Ley de Bosques. GREENPEACE .

La ola polar volvió, dicen desde la radio. Pero a nadie le importa en el Konex. Están bailando bajo techo, con las puertas abiertas y no dejan de moverse. Brazos, piernas, pies, caderas. Un desparramo, como leche derramada, como ingleses por el camino, como una suma de amantes de la percusión, oficinistas desinhibidos, estudiantes sin libros, extranjeros de idioma universal y curiosos que sacuden la timidez. La bomba de Tiempo, grupo de percusión de 12 miembros que practica la composición en tiempo real, provoca el movimiento de quienes participan de las presentaciones todos los lunes en el galpón de la Ciudad Cultural Konex, en el barrio porteño del Abasto. En un espacio de experimentación musical y clima festivo, el grupo liderado por Santiago Vázquez es djembé, es tambores, semillas, guiros, bombos legüeros y quintos. Pero también es ritmo, es unidad, es improvisación coordinada por un sistema de más 70 señas que permite a los integrantes tocar "la partitura" mientras el d

Está helando afuera y Shrek que no viene. Hace una hora me mandó un mensaje diciendo que en 15 minutos estaba acá. Pero no está. Es verde dicen. Tal vez por eso no lo vi. Quizás lo confudí con la palta medio apestada del patio, o con la lavanda frente a la ventana del comer. ¿Y qué serían las flores violetas? Mejor no hacer conjeturas al respecto. ¿Qué es una conjetura me pregunto? "Juicio que se forma de las cosas o acaecimientos por indicios y observaciones" dice la RAE. La Real Academia Española, por supuesto. Aunque nadie lo sepa, se supone. Una conjetura, como quien dice. ¿Y entonces dónde está Shrek? Congelado seguro, porque está helando afuera y Shrek que no viene. Conjeturo... tal vez no era verde. Dibujo de Juan de 4 años.

Liniers. Un chancho. Led Zeppelin... ...Pink Floyd. Hoy puede ser un gran día, dijo Serrat.

Los Piojos + un disco nuevo + un Mercedes Benz negro + sorpresa + algunos fans, algunas banderas y muchos curiosos = una buena estrategia de publicidad + alguna puteada de un taxista + ¡¡¡¡¡¡ un lindo quilombo !!!!!!! Así sí vale la pena trabajar en el microcentro.... Esa fórmula me hizo acordar al recital que dieron los Beatniks en Florida y Corrientes hace 40 años. Los chicos terminaron bañándose en una de las fuentes frente a Mau-Mau. Aquí, testimonio gráfico. Foto 1, del diario El Día . Foto 2, de magicasruinas.com.ar.

Con los pies sobre la tierra y las manos en el teclado, me tengo que apurar. Son 10 años, mucho tiempo, mucha la presión. Por suerte no tengo que hacer cola, pero las entradas para el recital de Soda vuelan igual. Vuelan, no como los pollitos del campo del tío Pichón. Pobres pollos. Fue el verano pasado que mi familia se tuvo que hacer cargo de la casa, los peones, de todo. Pichón y sus 73 años ya no podían administrarlo. En comitiva familiar hicimos 80 kilómetros de pavimento y 5 leguas de ripio. Los hombres se encargaron de las máquinas y las mujeres de la casa. Nosotros, "los hijos de", fuimos directo al gallinero. Alambres caídos y gallinas sueltas, encontramos entre los huevos, una docena y media marcados con cruces. Sin saber de qué se trataba, los agarramos todos y los pusimos en la heladera. Después del almuerzo contamos nuestra proeza. Y se armó el escándalo: el tío gritaba desde el baño y el abuelo golpeaba el bastón contra el piso de la cocina. ¡Habíamos sacado a 1

Portaestudio y guitarra al hombro, hace más de cinco años que Lisandro Aristimuño dejó el suelo patagónico para venir a probar suerte en la Capital. Desde un bar en Almagro, le contó a Línea B cómo pasó de ser ese chico del sur a ser un hombre de la música. Con la ñata contra el vidrio, en un azul de frío, Lisandro Aristimuño mira. No está afuera del bar. Hace ya unos años que mira desde adentro, que se sienta cómodo junto a la ventana, que es parte de la escena musical porteña. Pero... ¿qué mira? ¿En qué piensa? ¿En el colectivo que pasa a toda velocidad por Yrigoyen? ¿En ese arreglito que ahora, después de que salió 39° , le hubiese gustado hacer? ¿En el sol que se asoma entre los edificios? ¿En lo poco que importa que uno sea del sur cuando le toca enfrentar el frío húmedo de Buenos Aires? Es músico independiente y viedmense. Empezó de abajo, del sur, y con canciones que cuentan historias con imágenes, temperaturas, texturas, olores, en 2005 ya era, según la revista Rolling Stone,

El mercado del arte analizado desde las perspectivas de Robert Hughes en Requiem por un peso pluma, y de Tom Wolfe en El artista invisible. "Los ochenta" es la frase mágica que trae a la mente los colores brillantes, las polainas de una Madonna like a virgin , los graffitis de letra gorda decorando la ciudad, la Marilyn multiplicada de Andy Warhol (1), y el reflejo perturbador de Phil Collins clavándole la mirada al televidente (2): una proyección pop de un mundo que a los golpes se acomodaba al neoliberalismo, y en el que la industria del arte, con epicentro en Nueva York, manejaba muchos millones de dólares en vanguardia. Jean-Michel Basquiat fue una de las expresiones de ese mercado. Joven veinteañero d e familia acomodada y origen haitiano, empezó como artista callejero que hacía graffitis con aforismos fáciles de leer para cualquiera que caminara el Bajo Manhattan. Y así fueron sus pinturas, sencillas, instantáneas, "primitivas", como dice Robert Hughes

Qué semana esta... Por un lado los 13 años del atentado a la AMIA. Por otro los 10 meses de la desaparición de Jorge Julio López. Murió Fontanarrosa, y para cerrar nos atropella un día del amigo que nos llena de risas y abrazos pero que nos vacía de tantas otras cosas. En Puebla hay amigos. En Buenos Aires hay amigos. En la AMIA había amigos. Julio López tenía amigos. Todos éramos amigos de Fontanarrosa. Festejemos pero no dejemos de pensar.

En qué andarás Negro......................................... nosotros acá, hablando de vos.

Crítica de Retratos, de Truman Capote. Durante el siglo XIX, como consecuencia de la transformación social y económica en el seno de las burguesías, hubo lo que la fotógrafa alemana Gisele Freund denominó "un desplazamiento de los estados de conciencia". Cambió la representación que la gente tenía de la naturaleza y de su relación con ella. En el arte ese desplazamiento provocó un giro hacia la objetividad. La filosofía positivista exigía exactitud científica, una reproducción fiel de la realidad en la obra de arte. Se comenzó a discutir si la fotografía tenía esa esencia: si la técnica podía cumplir con la exigencia de objetividad que buscaba el arte, si era un producto industrial o podía ser considerada hecha por artistas. Retratos de Truman Capote parece en un principio ser representante de esa tradición: la técnica parece consistir en preguntar, observar, comparar, acomodar el lápiz, y "gatillar". El escritor y periodista nacido en Nueva Orleans en 1924 está pre

Mírame. Cuentos borgeanos. Misantropía. Se que las cosas no llegan a tiempo y que el destino parece algo extraño Se que tu voz se endurece a mis ojos y tu corazón guarda oscuros retratos Ya se que estás maldiciendo las horas y se que hay sueños que nunca llegaron y cuando estés escondido en tus sombras pensá en los días que siempre soñamos Mirame, sueña en un mundo claro Llora en mi tu dolor me quedaré a tu lado Cuesta más si sos un soñador cuesta más si soy un soñador Mirame, sueño en un mundo claro Llora en mi tu dolor me quedaré a tu lado

Un día totalmente desarraigado de mi familia, de mi casa, de las obligaciones, fue hoy. Me desperté cuando se iba la mañana, me saqué el verano en la ducha y caminé 3 cuadras de humedad y 9 de lluvia para tocar el timbre del 5º C y que me digan "andá a comprar pan al super que ya está la comida". Y fui. Alfon hizo tallarines pero no amasó. Eran de calabaza. Colorados, como el pelo de la Pe que no estaba sentada a la mesa. Porque en lugar de ser cuatro eramos tres: Marie, Alfon y yo. Crema también había comprado, crema que acompañó a los tallarines y me dió la fantástica idea de tomar un café después de comer, y después de los duraznos, ciruelas y bananas en el centro de la mesa. Ahí me desperté y terminé de sacarme esa modorra matinal de las 3 de la tarde. Sí, ese sueñito atontado que sólo sienten personas que durmen más de lo que acostumbran y que hace que el cerebro rebote de una pared a otro de la cabeza. Por suerte se fue. Y vino Pe a la hora del mate. Mientra

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