Cusco, 11 enero de 2010 . “Escuelita de básquet de verano”, decía el cartel frente al Coricancha. Había que atravesar una puerta metálica, recortada de un portón de chapa más grande listo para el esténcil. Entré. Niños cusqueños jugando al básquet, unos cuarenta. Un profesor cusqueño y seis padres cusqueños mirando. O tíos cusqueños. O hermanos cusqueños. Yo, no. Había una docena de gradas de cemento que bajar hasta llegar a la cancha. Un pozo. Del otro lado, una subida empinada absolutamente verde. Una casi pared de pasto nuevo, pero espeso. Un verde recién llovido. El pasto terminaba unos veinte metros arriba, en unas casas de material marrón, quizás adobe, interrumpido por colores irrespetuosos. Eran casas irregulares, algunas de dos pisos, otras de tres, otras en plena construcción. Puerta, niños, profesor, padres o tíos o hermanos, todo en repetitivo movimiento. Las personas en línea recta llegando, bajando y sentándose. Un puñado de rebeldes tirando al
Un poco de chancho. Otro poco de rosa.