Un chancho color rosa

Qué loco esto del afamado "campo", que no es más que un compendio de intereses que intentan no ser financieros... ¿pero qué intentan ser? Es que, apenas llegué a Sarmiento y Libertador, un hombre de unos 50 años me alcanzó a mi, y a una veintena de personas, una carta en la que expresaba su opinión, denuncia y pedido a la ciudadanía porteña. O a la que asistía al acto, por los menos. El título de la nota era algo así como "Por una Argentina libre, cristiana y..." algo más que se me escapó en este instante de la memoria y que, después de tantos días de ver ese papel blanco sentado en mi escritorio, me doy cuenta de que ya debe haber sido pesado por algún cartonero del otro lado de la General Paz. ¿Cuántos gramos habrá señalado la balanza? El punto de todo esto es concentranos por unos instantes en la palabra "cristiana". Chocante, aunque tal vez demasiado obvia. Porque cuando era chica me enseñaron muchas cosas, y una de ellas fue que de la "moral cris...

Acá flyer de la Muestra Colectiva de Arte Contenporáneo: Emilio Fatuzzo, Antonio Mazza, Georgina Piassalle, Anahí Stelatto. Inauguración: Viernes 1 de Agosto de 2008 a las 19 hs. Serrano 1408, Capital Federal.

Acto de las entidades del campo en Capital Federal Los que fueron, los que fueron en mas a, y los que fueron en masa y no se enteraron. Tarde a puro sol en Palermo, con Buzzi de 10 y De Angeli de 9, aunque todavía no se sabe cómo sigue la temporada más allá del campeonato. Plaza Italia parecía Nuñez antes de un partido de la Selección de fútbol. Como hormigas envueltas en celeste y blanco, hombres, mujeres, niños y perros caminaban apurados no para a ver a Messi y a Tévez, si no a Buzzi y a De Angeli. Era martes 15 de julio a las 3 de la tarde, y estaba por empezar el acto organizado por las cuatro entidades del campo al frente del conflicto por las retenciones móviles a las exportaciones de cereales. Pero el espectáculo era más atractivo que esos dos dirigentes de la Federación Agraria convertidos uno en referente político y el otro casi en un personaje de folletín, que no por pintoresco ha sido menos influyente en la opinión pública. Hombres que alguna vez pararon a la orilla de la r...

Cuando era chica sabía que Pichetto no tenía que ganar elecciones, pero no sabía por q u é. Tal vez porque mis padres siempre fueron radicales y se hablaba mucho del tema en casa. Tal vez por que la intuición femenina aparece antes de la pubertad. O la intuición política. Leí la siguiente nota de Damián Glanz esta mañana. Se publicó en Crítica de la Argentina . No habla de coimas pero sí de Miguel Angel Pichetto. Pichar en el título ¿Y Cobos? Acá... para ver el texto entero. Salud. Crónica secreta de la desaparición de Julio Cobos del recinto donde votaban los senadores Las dos horas en que el país estuvo sin vicepresidente El apriete de madrugada a Cobos tuvo como objetivo de máxima que desempatara a favor del Gobierno y, de mínima, que no llegara al recinto, en una especie de “secuestro expréss”. Cristina estaba durmiendo. -¡Pelotudo, hay cinco millones de tipos mirando la tele! ¿A quién carajo querés que saque? ¿Quién carajo se va a levantar de la banca, Pepe? Todo el ...

Habría que preguntarle a Burro. Copio carta que me llegó por email y copio texto de quién dice haber investigado quién era el remitente de la carta. Creer o reventar, lo que no quiere decir sí se hayan pagado coimas en el Congreso. De todos modos, lo grave es la falta de chequeo de la información por parte de los diarios y portales de Internet. Hacer click en "reenviar" no valida lo que dice la carta, simplemente demuestra la credulidad del hombre frente al dispositivo técnico. Como los que citan la wikipedia. Buena vida al rumor... Algunos sitios que levantaron al supuesto Vargas: http://www.elindependiente.com.ar/diario/noticias_v.asp?154647 http://blogs.clarin.com/hasta-donde-llego-el-apriete-de/2008/7/16/hasta-donde-llego-apriete-kirschner-la-125- Sitios que lo desmintieron: http://www.urgente24.com/index.php?id=ver&tx_ttnews[tt_news]=104109&tx_ttnews[backPid]=17&cHash=571b26014b http://enlosmargenes.wordpress.com/2008/07/17/pablo-v-vargas-un-nuevo-desocupado...

. Sobre la venta de tierras a extranjeros en la Patagonia. Se que es en inglés, se que se les va a dificultar a muchos, pero no por eso dejen de intentar leer este artículo que publicó The New Internationalist en agosto de 2006. Los escribió Tomás Bril Mascarenhas. Subo título, bajada y cabeza, el resto pueden leerlo si pinchan en Algo viejito.. Disfruten.... sólo una manera de decir. The privatization of Patagonia Fences are marching across the Patagonian wilderness, displacing indigenous peoples and turning pure water into private property. Tomás Bril Mascarenhas reports on another conquest, this time by foreign investors. ‘If we don’t stop this intrusion we will live in exile in our own land,’ says Adolfo Pérez Esquivel, who was awarded the Nobel Peace Prize in 1980 for his struggle to defend human rights in Argentina. He is now worried about the impact on the country’s indigenous peoples of massive sales of land in Patagonia. Publicado en http://www.newint.org/columns/essays/...

Cuánta ingenuidad y exceso de esperanza que tengo a veces... Con familia de campo -casi como el pan-, veo, escucho, lamento que por a ños y años hayan elegi do destrui r a l os pe q ueños y medianos prod uctores en favor de la concentración de la tierra; y del monocultivo, ahora. Si hay algo que no está en duda cada vez que Cristina Fernández de Kirchner habla en público es su capacidad como oradora. No es casualidad que, sin mencionarlo, haya citado de forma equivocada a Carlos Marx en Plaza de Mayo el miércoles pasado, ni que compare la representatividad y legitimidad de las partes en conflicto como si realmente tuvieran el mismo peso. “Les pido a aquellos, tal vez confundidos por la propia dinámica sectorial, que liberen las rutas y dejen que los argentinos volvamos a producir y trabajar”, reclamó ese día la presidenta. Lo hizo “en el nombre de la Democracia”, e instó a los productores a no tener miedo de ejercer la “representación sectorial”, porque si fuesen realmente representa...

Imaginar, imaginar, imaginar... Los huesos de una mano que suenan hasta casi quebrarse. La agudeza de la tiza rayando el pizarrón. Una garganta que traga. El pelo con gel del pibe que recién empieza a trabajar. Tic-tac-tic-tac, la lapicera del nervioso. Las pelusas que aparecen debajo de la cama. El golpeteo constante de un pie descargando energía. Una pava con agua que hierve a punto de estallar. El que suelta el caño del colectivo para comerse la uña del pulgar derecho. Pisadas de alguien que no vemos. La vieja que te mira desde un balcón cuando cruzás la calle. El perro que ladra del otro lado de la puerta. La gata alzada que llora como si fuera un bebé. Los restos de jabón derretido que quedaron en el lavamanos. El círculo sobre la mesa que dejó un vaso con agua fría. Los lentes sucios de tu compañero de trabajo. El bostezo con sonido y el bostezo sin sonido. El olor dulce del sache de leche sucio cuando lo sacás de la góndola. La pila de papeles que no querés tirar pero que seguro...

Jueves, once de la noche. Día de trabajo, día de estudio, pero día de relajación. O por lo menos era lo que necesitaba. Entonces decidimos salir. Entre cines, teatros y ofertas de acompañantes con aire acondicionado en la siempre caliente calle Corrientes, Silvina y yo entramos en el Paseo La Plaza. Objetivo: "ver a Sabina y conocer chicos", dijo ella; ir al "tributo a", corregí yo. Es que la ilusión prometía ser grande. Tan grande prometía ser que antes de entrar, mientras espiábamos por la ventana del bar, no sabíamos quién había nacido en Argentina y quién del otro lado del océano; quién era el que ostentaba músculos y tatuajes, y quién era el huesudo con la carne concentrada en el abdomen; quién llenaba bares y quién vendía miles de discos. "15 pesos cada una", dijo la camarera mientras nos señalaba las mesas libres en ese bar tributero de cortinas de terciopelo bordó que enmarcaban el pequeño escenario. Y nos sentamos. Si lo que queríamos era conocer...

Cuánto más lindo es Sabina con Serrat. Ahí no habría galanes que valgan...