Un chancho color rosa

Portaestudio y guitarra al hombro, hace más de cinco años que Lisandro Aristimuño dejó el suelo patagónico para venir a probar suerte en la Capital. Desde un bar en Almagro, le contó a Línea B cómo pasó de ser ese chico del sur a ser un hombre de la música. Con la ñata contra el vidrio, en un azul de frío, Lisandro Aristimuño mira. No está afuera del bar. Hace ya unos años que mira desde adentro, que se sienta cómodo junto a la ventana, que es parte de la escena musical porteña. Pero... ¿qué mira? ¿En qué piensa? ¿En el colectivo que pasa a toda velocidad por Yrigoyen? ¿En ese arreglito que ahora, después de que salió 39° , le hubiese gustado hacer? ¿En el sol que se asoma entre los edificios? ¿En lo poco que importa que uno sea del sur cuando le toca enfrentar el frío húmedo de Buenos Aires? Es músico independiente y viedmense. Empezó de abajo, del sur, y con canciones que cuentan historias con imágenes, temperaturas, texturas, olores, en 2005 ya era, según la revista Rolling Stone,...

El mercado del arte analizado desde las perspectivas de Robert Hughes en Requiem por un peso pluma, y de Tom Wolfe en El artista invisible. "Los ochenta" es la frase mágica que trae a la mente los colores brillantes, las polainas de una Madonna like a virgin , los graffitis de letra gorda decorando la ciudad, la Marilyn multiplicada de Andy Warhol (1), y el reflejo perturbador de Phil Collins clavándole la mirada al televidente (2): una proyección pop de un mundo que a los golpes se acomodaba al neoliberalismo, y en el que la industria del arte, con epicentro en Nueva York, manejaba muchos millones de dólares en vanguardia. Jean-Michel Basquiat fue una de las expresiones de ese mercado. Joven veinteañero d e familia acomodada y origen haitiano, empezó como artista callejero que hacía graffitis con aforismos fáciles de leer para cualquiera que caminara el Bajo Manhattan. Y así fueron sus pinturas, sencillas, instantáneas, "primitivas", como dice Robert Hughes...

Qué semana esta... Por un lado los 13 años del atentado a la AMIA. Por otro los 10 meses de la desaparición de Jorge Julio López. Murió Fontanarrosa, y para cerrar nos atropella un día del amigo que nos llena de risas y abrazos pero que nos vacía de tantas otras cosas. En Puebla hay amigos. En Buenos Aires hay amigos. En la AMIA había amigos. Julio López tenía amigos. Todos éramos amigos de Fontanarrosa. Festejemos pero no dejemos de pensar.

En qué andarás Negro......................................... nosotros acá, hablando de vos.

Crítica de Retratos, de Truman Capote. Durante el siglo XIX, como consecuencia de la transformación social y económica en el seno de las burguesías, hubo lo que la fotógrafa alemana Gisele Freund denominó "un desplazamiento de los estados de conciencia". Cambió la representación que la gente tenía de la naturaleza y de su relación con ella. En el arte ese desplazamiento provocó un giro hacia la objetividad. La filosofía positivista exigía exactitud científica, una reproducción fiel de la realidad en la obra de arte. Se comenzó a discutir si la fotografía tenía esa esencia: si la técnica podía cumplir con la exigencia de objetividad que buscaba el arte, si era un producto industrial o podía ser considerada hecha por artistas. Retratos de Truman Capote parece en un principio ser representante de esa tradición: la técnica parece consistir en preguntar, observar, comparar, acomodar el lápiz, y "gatillar". El escritor y periodista nacido en Nueva Orleans en 1924 está pre...

Mírame. Cuentos borgeanos. Misantropía. Se que las cosas no llegan a tiempo y que el destino parece algo extraño Se que tu voz se endurece a mis ojos y tu corazón guarda oscuros retratos Ya se que estás maldiciendo las horas y se que hay sueños que nunca llegaron y cuando estés escondido en tus sombras pensá en los días que siempre soñamos Mirame, sueña en un mundo claro Llora en mi tu dolor me quedaré a tu lado Cuesta más si sos un soñador cuesta más si soy un soñador Mirame, sueño en un mundo claro Llora en mi tu dolor me quedaré a tu lado

Un día totalmente desarraigado de mi familia, de mi casa, de las obligaciones, fue hoy. Me desperté cuando se iba la mañana, me saqué el verano en la ducha y caminé 3 cuadras de humedad y 9 de lluvia para tocar el timbre del 5º C y que me digan "andá a comprar pan al super que ya está la comida". Y fui. Alfon hizo tallarines pero no amasó. Eran de calabaza. Colorados, como el pelo de la Pe que no estaba sentada a la mesa. Porque en lugar de ser cuatro eramos tres: Marie, Alfon y yo. Crema también había comprado, crema que acompañó a los tallarines y me dió la fantástica idea de tomar un café después de comer, y después de los duraznos, ciruelas y bananas en el centro de la mesa. Ahí me desperté y terminé de sacarme esa modorra matinal de las 3 de la tarde. Sí, ese sueñito atontado que sólo sienten personas que durmen más de lo que acostumbran y que hace que el cerebro rebote de una pared a otro de la cabeza. Por suerte se fue. Y vino Pe a la hora del mate. Mientra...

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