y de pronto una sirena

sentaditos en asamblea escuchando a una compañera hablar y de pronto una sirena. se da vuelta uno. se dan vuelta dos. se para el de mi izquierda. entre el tráfico se ve un azul intermitente que rebota contra un camión blanco de ángulos rectos. a cincuenta metros no se distingue la fuente de la luz y tampoco la identificación del camión. tres caminan rápido hacia la barrera, uno se acerca en bicicleta, los cuatro se suman a los que están poniéndole el cuerpo al corte en la esquina de Montevideo. segundos que parecen minutos. alguno que se había acercado por curiosidad se aleja con los ojos fijos en el pavimento. los pibes de cara tapada se quedan y los pibes sin cara tapada también. se queda la que estaba hablando. se queda al que miro cada vez que cruzo en los pasillos de Sociales. claro que se queda el tipo que hizo de la vereda su casa. hay miedo y algo de angustia. hay memoria de bala. y vuelve uno en bici a toda velocidad. "es una ambulancia, dejemos pasar". caras serias, caras muy serias que se levantan con desconfianza y el círculo se disuelve. la ambulancia pasa. el camión dobla. el círculo se rearma. la compañera levanta el cono naranja que hace de megáfono y nos volvemos a sentar.


Foto: Sala Alberdi (Facebook)

jl.

13 de marzo de 2013.

día después de la represión.

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La espera del ciruja de Plaza Francia

Algo para compartir de Göttling. Hay una entrada del año pasado con una modesta necrológica hecha hace un tiempo y me pareció bien publicar esto como un complemento retro. Todo tarde con él. Lo encontré tarde, publiqué la nota tarde, y subí La espera... después de mucho tiempo. Acá va. Si el ciruja puede esperar.... por Jorge Göttling Publicada en Clarín el 27/6/04 También él es un paisaje de la Ciudad. Con cada ocaso, con la casa puesta como un caracol, el hombre se ubica en el mismo banco de la Plaza Francia. Despliega despaciosamente sus pertenencias, comienza a construir su lecho. Ocupará caprichosamente tres o cuatro metros cuadrados de la manzana más cara de Buenos Aires hasta que el sol despunte. Es difícil que alguien conozca su nombre, pero quien lo vio alguna vez, quien se tomó tiempo para descifrarlo, sabe que es un ciruja distinto. Tampoco nadie conoce su voz: no pide, no reclama, no protesta, no acepta. Improvisa un colchón con trapos grises, ennegrecidos por la suciedad

Topos

cómo sabemos que el color que yo veo es el color que vos ves. qué pasa si lo que a mi me enseñaron que era verde no era verde, sino rojo. y qué si lo que alguien te dijo que era verde era en realidad púrpura. qué si el pasto no es verde. qué si es rojo. qué si es púrpura. cómo saber cuál es el verde. cómo saber qué es verde. topos. how do we know that the colour i see is the colour that you see. what if what i was taught it was green it was not green but red. and what if what someone told you it was green it was actually purple. what if the grass is not green. what if it's red. what if it's purple. how to know which one is green. how to know what is green.

Una de Quino, con dedicatoria

Con amor, a quien corresponda.

Un chancho color rosa

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